martes, 8 de junio de 2010

Analepsis crónica



Todo es descaradamente grisáceo
afuera , pero yo me siento someramente
amarilla y tibia , atiborrada de retahilas
de pasado , presente y futuro
conjugados en todos los tiempos
posibles e imposibles.

Mis pechos se invaden de una
fatídica tibieza , de una lejana
madeja enredada , en la cual
me sumerjo y me enfrío.

Mis ojos son almendras inocentes
y doblegadas, que miran pasar
la vida , son como dos seres
que pelean por una cosmogonía
imposible y anhelada.

Hay semanas en las que me siento
un cadáver exquisito
y mi cuerpo se vuelve un ismo
distinto cada segundo ... todo se recupera.

Me sumerjo en ríos
me zambullo en lagunas
me tiro de cabeza en tu selva rememorada
tantas veces , añorada , recordada , alejada.

Sueño con poder hacer un flash-back
quiero inventar un botón de "rewind"
quiero jugar en los mares ya jugados
quiero ser alguien digno de vivir.

jueves, 13 de mayo de 2010

Luneros Lunares


Cada milímetro de piel cruel
se eriza una o dos veces por día
inevitable e inexorablemente
sin importar hora ni lugar .
La mitad de mi pecho se vuelve una
pasa de uva añeja y nostálgica.

Lo lejano se hace emoción incomprensible
se doblega, se replega , se contagia
de una nostalgia quejumbrosa y paciente
dolida de arrastrar , animada a caminar.

Todos mis lunares se transforman
en ávidos y patéticos espectadores
de lo que fue y de lo que quiere emerger
de lo que emerge
de lo que emergerá
de lo que emergería
de lo que emergiríamos
¿de lo que emergeraís?

En el reflejo profundo y oscuro de mis pupilas
se connotan tus abrazos placenteramente asfixiantes
que no daban respiro
pero daban un fresco y puro calor
un sincericidio para mis costillas.

Me prohibo a mí misma
repetir lo trillado
Me celebro por tener atisbos
tan claros entre tanto fucking oscuro.
Y me canto un arroró
sola y desnuda
tirándole un beso robado a la luna .

miércoles, 28 de abril de 2010

Vespetino y certero




Con la panza llena estoy ,
la hora se acerca ,
y yo aún decidiendo
que hacer para la cena.

Entre medio de mis labios semihúmedos
apreto con delicadeza un rubio ,
no está prendido, demoro en fumar ,
retraso el placer , lo miro,
siento el gusto del filtro
como niña ante un nuevo sabor
diluída en la perfidia de ese aroma
siempre presente pero nunca atendido.

Mate tibio , el vaivén de mis cortinas
y un hervidero de certezas en mis costados.
Rememoración de consejos ,
ordenamiento mental , sanidad corporal ,
recuerdos, olvidos, pasados , presentes.
Esta "tarde-noche" se vuelve una licuadora
en donde los retazos de la vida
forman un agridulce jugo que se mezclará algún día
con los néctares futuros.

Esos néctares que espero
y que intuyo dulces
porque mi intuición quiere hermanarse
imperiosamente con mi anhelo.
Y entre los sorbos amargos
voy dándome cuenta de mis certezas.

Certeramente segura estoy
de algunas convicciones negadas otrora.
Certeramente certera es esa voz
que me grita que estoy viva.
Fugazmente certero es el placer ,
pero lo agarro con todas mis fuerzas
para saborearlo cuando se va.
Certeramente certero es tu cuerpo...
tanto como el mío
pero más que el de ella..
pero qué tanto...

viernes, 23 de abril de 2010

Roja



Doy vueltas incongruentemente
me arrastro sobre mis pies
pies fríos , pies dolidos .
Mi pelo es una digna batalla
campal en la cual no me intereso.
Mi mar negro está revuelto
y hay un Eneas que lucha en esa
tempestad capilar y oscura , eterna.

El carmesí de mis labios
está ausente hace lustros
no hay rojo en ninguna parte
del cuerpo.
La boca está tirante , duele el secor
y las uñas descaradamente largas
y roídas.

Lo único que queda intacto
es el aroma de la piel
la suavidad de mis clavículas
sobresalientes y cansadas.

Mis ojos siguen avellanados
y mis pestañas quieren ser
cada vez más largas
quieren llegar a las tuyas
para fundirse en besos esquimales
inventados por mí.

Lo rosa , lo rojo y lo rasgado
se desgarran en el medio
del mausoleo donde escribo esto.

Todo es violento y carmesí
se escurre , se enjuaga , se lamenta
ríe , llora , da alaridos , se avergüenza.

Hoy estoy menos roja que ayer
pero el carmesí fluctúa en esta casa
pero más en este cuerpo
y lo aguardo , para impregnar con él
cada cigarrillo que fumo pensando
en el mañana.

martes, 20 de abril de 2010

Catacresis múltiple

Yo , princesa que censuraste ,
reflejada en la individualidad
de mi espejo.
Yo , maquillándome
para ojos que imagino .
Morisquetas de sensualidad berreta
practicadas hasta el hartazgo.
Raros peinados nuevos ,
aceite de almendras , pestañas infinitas.
Mi imperceptible lunar
de cielito no tan lindo .
El símil imperfecto de nuestras patillas.
La tinta que se me terminó
en este preciso momento.
El Yin y el Gin,
el limón usado de Calamaro.
Mis delirios sobre la metáfora.
Toda la ropa nueva que te esperaba,
pero ya no más.
Mi cajón se retuerce esperando ser vaciado.
El numen agraviado de
las cartas dormidas atrás de mi ropero.
La caja de fósforos que guardo
como lo único tangible que dejaste.
Y yo, y mi delineador corrido
que te culpa y te adolece.
Y vos, que rejuvenecés
mientras yo oculto mis tres canas
en este mar negro.
Mar negro que imaginaba
el paso de tus manos,
por su voluminosa profundidad imperfecta.
Y tu cigarrillo …
Que humea al compás de mis latidos arrítmicos.

lunes, 22 de marzo de 2010

Nudos y Nadas




Ese bello e intrínseco nudo
que está situado en cada garganta
y que grita su verdad ,
no es más que un cúmulo de palabras
dotadas de tantos significados como
colores existen en el mundo.
Cada rincón del cuerpo
es un soberbio mapa de agridulces madejas
que se desenredan o bien con lágrimas ,
o bien con caricias.

Todas las marañas madejosas enredatosas
tienen razón de ser y parecer
porque esperan impacientes y sumisas
que nuestros dedos hábiles , mágicos y suaves
las desenreden con ahinco y sudor.

Caen lágrimas , gotea transpiración
duelen músculos , quema la frente
y todo se ese esfuerzo se capitaliza
en un simple - complejo desenredo individual.

Mis madejas , tus madejas , vuestras madejas .
Yo desenredo , tu desenredas , ella se enreda
¿ellos se enredan?
Nuestras madejas son metáforas
de nuestro hoy en día.

Las madejas son elipsis de sueños y sentimientos
sentires , vivires y morires.
Son vida , son muerte , puras pulsiones ,
Eros , Thanatos , nudo , cuerda floja , abismo
risco, garras , uñas.

Psicoanálisis , diván , llanto ...
¿Valieron la pena?
Oh sí.

domingo, 21 de marzo de 2010

No es poema , es reflexión mal versificada

Feliz día poetas , poetisas , songwriters
nowhere mans , nowhere girls.
Oficio de plumas , de lágrimas , de figuras retóricas
de amor y de odio , de lo sublime, lo efímero
lo delicado , y lo travieso .

"No quiero ser un poeta" reza una canción
que conozco bien .
Pero la poesía no se elige , te elige ,
te destruye , te revive , te alienta
te palmotea en la espalda , te patea el culo
te da caricias lejanas ,rememora pieles ,
sensaciones, crea lágrimas , olvida y recuerda.

Poco me importa Coen y su "Estructura del lenguaje poético"
de nada sirve el soneto perfecto métricamente
Es más , me aburre , me pierde , me desconcentra.
Yo sólo quiero cantar mis desgarros ,
somatizar mi vida, llenarla de metáforas , elipsis ,
catacresis , polisíndeton y flores .

Sólo quiero seguir siendo capaz
de escribir , de seguir empuñando
mi bolígrafo onírico y capaz .
Sólo quiero leer y releerme, resignificarme
y regocijarme , dolerme, quererme.
Quererte , quererlos , odiarlos , suprimirlos ,
abrirlos , taparlos , acariciarlos con mis versos
semi beats .